LA NIT DEL AAARG!

Aquest dijous passat es va celebrar la Nit de l'art mentre la fosca caminava cap al seu ocàs i el temps, fidel cercador d'epílegs, ens arraulia a la seva desídia. A Palma i altres localitats de la part forana, la Nit de l'Art va pretendre que deixàssim d'acompanyar les copes amb música estrident per fer-ho amb l'estridència dels artistes i els seus mercaders. Aquesta nit, volia ser, com deien les 'autoritats', la més cultural de l'any. Conseqüentment, la resta de nits havien i han de ser més ximples i banals.

Tal afirmació, (a la qual, crec, s'han invertit els termes, i hauríem de dir que aquesta nit va ser la més ximple de l'any), es troba sota l'empar què dijous, museus i galeries d'art obriren les seves portes per què, suposadament, el ciutadà mitjà, aquest que no treballa divendres –és curiós-, s'apropés a aquests llocs quasi desconeguts per la majoria.

No obstant, vaig poder comprovar que, des de el seu inici, tal esdeveniment va ser més un aparador d'esnobisme, pedanteria i llepaculisme que un apropament a l'Art.

Tal i com demostrà aquesta nit, l'art, diguem-li, minúscul, que com diuen els teòrics, va succeir al Gran Art, pareix que s'ha transformat amb el temps en una mena de cartell publicitari on l'artista es masturba públicament desitjos de gloria institucional. Per tal motiu, o sigui, el d'omplir les redones que encara són buides amb les seves escultures o les parets del Consolat del Mar i el parlament amb les seves pintures, fa gala de la seva notorietat a les galeries amb més renom.

Si bé, sent honest, he de dir que la nit de l'art va aconseguir que la capital s'omplís d'aquella expressió oblidada del que hauria de ser Palma en la seva pretensió de metròpoli mediterrània i per altra banda que alguns racons obscurs de ciutat s'il·luminaven de tant en tant amb qualque espurna d'autèntic talent. Malgrat això, el fet que coes, aglomeracions, trepitjades, perdons i gràcies, acompanyassin al cava i els canapès mentre cares conegudes pels noticiaris d'IB3 televisió s'apressaven a no deixar sense saludar ningú que no meresqués, al seu parer, ser saludat, la buidaren de tot contingut. Els caramulls de gent es formaren a les galeries i museus davant l'expectativa de poder donar la mà a les autoritats polítiques, mercantils i altre sèquit mentre rerefons, les suposades 'obres d'art', meres espectadores quasi anònimes i depreciades, observaven aquest 'besamanos', i només servien de decorat i pretext per la adulant escena.

Això ens deixa una reflexió: serà l'art allò que diuen el artistes o ho serà pel que diuen mercaders i institucions? I el públic, té res a dir el públic? Ni ho entenc, ni ho pretenc entendre. Fins l'any que ve Nit del AAAARG!!

Noctámbulo I

ADVERSARI

ADVERSARI

Qui ets? demano,

tu que al mirall intentes recordar

aquells ulls que no són teus,

aquells trets absents desfets per la indolència.

Qui ets? Respon!,

que no reconec el teu contorn

i de tant canviat és adversari,

Llucifer bondadós que vol la crida

d'aquell desfet reflex del que va ésser,

i no això d'ara,

pur anhel, llur temor.

I no em miris així, com si la vida

passes de puntetes pels teus ulls

indiferents

i

miserables

com ovella condemnada al sacrifici,

amant meu,

tu,

el meu enemic,

no som altra cosa que

necessitat conscient d'odi,

èxtasi violent d'una guerra

anhelada d'inici,

i sense això,

jo no seria qui soc,

mai hauria existit.

Seguirás Aquí Siempre

OJICIDO

Mírame, ¡mira!

no dejes nunca de hacerlo,

contagiarme esa dulzura

por puro reflejo

y mírame, ¡mira!

trae tus ojos, dámelos,

no más vendas, -no- por ciegos,

vendados tampoco los quiero.

Y mírame, ¡mira!

Sólo quiero los tuyos

tan fluidos como una roca,

gelatina de mármol;

tan fríos como la aurora,

muñequitos de piedra.

Y mírame, ¡mira!

no dejes nunca de hacerlo,

destruye mis querencias

con el fulgor de una

diosa de prostíbulo:

Así, así, así,

como Atenea.

Ésos son los ojos que quiero

para guardarlos en vasitos

formolizados

inertes

fijos

Pero los tuyos ya no,

ahora ya no los quiero

no te los saques.

Antes sí, hace un metro,

ahora prefiero otros sin hedor a pasado,

y sin dejar de mirarme, ¡mira!

los pise con mis labios

¿qué quieres que haga?

Me temblaron las manos

¡ojicidio!¡ojicidio!.

HISTORIAS REALES

CAPÍTULO DOS: JUAN CARLOS Y LETICIA.

-Hola-

Tenue, el ambiente invita a relajarse dejando pasar los segundos, que las horas sean sólo instantes naufragando en la memoria. Las paredes del local están acolchadas, formando un relieve de espuma y cuadriculas burdeos cálidas y oscuras. No hay mucha gente y sobre su murmullo solamente se escucha la conversación de unos instrumentos y su dialogo en armonía. La trompeta lastimosa contesta al contrabajo mientras les marca el yugo insidioso y metálico de los platos de una batería.

Ella está sola en una mesa circular acompañada de una silla vacía. Mira una copa de cuello ancho adornada por una aceituna y una sombrilla. Tiene los labios pintados de rojo intenso, sanguíneo, oscuro. Sus ojos no brillan tanto como sus labios. Su piel es blanca, casi transparente, tanto, que en sus finas manos se puede ver el color de la sangre corriendo por sus venas. Con ellas acaricia suavemente la copa y juguetea con el borde. Viste un traje negro de raya diplomática, pantalón ceñido, blusa blanca y americana. Su pelo es rubio, liso y cae por debajo de sus hombros. Él está de pie, imperturbable. Espera una respuesta.

-Sabía que ibas a venir, siempre vienes-

Tras estas palabras apenas lo mira, no quiere mirarle, aunque no quiera verlo los dos se parecen y el parecido le lleva al recuerdo y éste a los remordimientos. No está bien lo que hacen, los dos piensan igual, no está bien, pero a él no le importa.

-¿Puedo sentarme?-

El instante se eterniza en el silencio, ni si quiera se gira para contestarle, prefiere seguir mirando la copa, últimamente mira demasiadas.

-Si te dijera 'no' ¿te sentarías igualmente?-

A él no le sorprende la pregunta, se sienta. El camarero se acerca con una copa de coñac acostumbrado a esperar este momento para servirla, así se lo pide él.

-Me llena de orgullo y satisfacción... ...comprobar que estés aquí, que hayas venido...-

-Juan Carlos... ...no me vengas con el discurso de siempre, ya lo conozco. Sabías
perfectamente que iba a venir, los dos lo sabíamos-.

-Leticia...-

A Leticia esta situación le ha superado, no sabe como asumirla, Juan Carlos es el padre de Felipe, su marido. Si fuera un desconocido no pasaría nada, a ella y a Felipe le gustan estos juegos. Esto es diferente. No pueden seguir así.

-¿Has leído a Sade?-

-No, conozco su obra pero no lo he leído ¿no dicen que es un poco repugnante?-.

-Escribió un libro, 'Justine', que relata algo parecido a lo que nos ha pasado a nosotros, ya sabes, que un padre se tira al la mujer de su hijo, y has acertado, es repugnante. Además, tengo hijas con Felipe, recuerdas a tus nietas. Ahora son pequeñas, pero qué pasará si se enteran de ésto cuando se hagan mayores, qué pasará si alguien se estera...-.

Juan Carlos sonríe, cada vez que se ven a solas pasa lo mismo. En la mesa, al lado de la copa de Leticia están la llaves del motel de enfrente unidas a un llavero negro con un numero 17 en dorado intenso. Siempre que viene de vacaciones a Mallorca se ven en este lugar, la misma hora, la misma habitación. Leticia se ocupa de alquilarla. Juan Carlos lo prefiere así, que decida ella, el tiene menos escrúpulos y más amantes, la mujer de su hijo es simplemente otra de la lista, nunca ha visto nada más en ella que unas piernas bonitas, un lindo trasero y un buen polvo; además, su hijo le ha contado sus aventuras y juegos, como cuando conoció a Iñaqui, un viejo conocido de Felipe, en el hueco de una escalera. Que no se avergüence tanto, al fin y al cabo es sólo sexo.

-¿Vamos?-

Leticia le mira resignada, se levanta antes que él y se dirige a la barra del local a pagar. Juan Carlos se levanta lentamente, sus movimientos son pausados, no tiene prisa. Leticia comienza a caminar hacia la salida, Juan Carlos la sigue a cierta distancia y observa el movimiento de sus caderas.

DELIRIUM

Cae negra una copa,

vierte la vid al suelo y vida:

rompe en granito su cristal

e inunda su música de éxtasis oídos.

Suplica:

Por el aire que respira

y la noche tarda o es larga o miente,

y si me miras:

suplica por ojos que son muerte

y por dedos que uno a uno

señalan licores que ya son cuerpo,

ya son mente

y corta falanges,

come carne y hace vientre de si mismo,

es esencia,

y sirve de útil a su envés,

y de alimento.

A Silvia Cano Juan

Es de bronce,
muñeca metálica que baila
al compás de los focos
disuelve y corre tras la música
un juego purpúreo y verdoso:
siempre gana y hay silencio,
todo más allá del horizonte quema.

Es de bronce y bajo a tierra,
sobre techumbres desprendidas ella mira
y lo comprende todo
y la habitación se engrandece
y sus ojos corren, me pisotean.

Nunca unos tacones fueron tan bonitos.

SOL

Él marca el tiempo en la salida,

copula con el cielo

y define su historia.

Púrpura soberbia

hace eco en el primer viento:

y la Luna no llora, se sabe muerta.

Ejecutor

Le vi correr sobre el asfalto,
le vi llorar dando zancadas
mirando atrás,
ya no miré,
no vi caer ni vi sangrar.

Me vi empuñando el arma de los perseguidores
fijando las pestañas
en tiernos corazones que reventar con una idea,
que maldecir con una bala,
sin marcha atrás,
no me miréis como a un despojo,
yo sólo soy
ejecutor,
un animal,
un decir sí sin preguntar
y nada más,
sólo apretar por mi país,
mi lengua, mi religión
y qué soy yo,
sólo fusil y nada más.

Me vi correr sobre el asfalto,
me vi llorar dando zancadas,
mirando atrás
ya nada vi
me desangré, dejé de ser.