No se me da bien eso de ser romántico,

lo siento,

pero no encuentro las palabras para serlo,

las olvido, se me escapan,

huyen con otras y se diluyen en el aire,

me dejan solo,

y sólo puedo hablar de muerte, angustia,

caída lenta del homínido en lo humano

buscando miradas en lo otro que puedan definirme

y marcar mi contorno en la dicotomia del objeto.

¿No se?,

no se me da bien eso de ser romántico,

ni cuando estás a mi lado bajo las sabanas

de una cama anónima improvisada con toallas

con el sol de lampara y las nubes de testigo.

No lo entiendo.

Se apreciar en el viento la poesía de la locura

y su canto nervioso.

Miro al suelo y una piedra me parece un universo,

infinita e inmensa de átomos y estrellas.

Incluso al ver una mosca,

su vaivén errante,

puedo comprender la grandeza de la vida,

la pequeñez del vuelo.

Pero no se me da bien eso de ser romántico,

y cuando pienso en tus ojos me viene la humanidad,

todo deseo, eso que algunos se empeñan en llamar amor,

y me entran celos de tu ropa que absorbe el sudor

que yo saborearía a lametazos hasta llegar a tu sexo.

Lo ves:

no se me da bien eso de ser romántico,

y cuando lo intento,

sólo pienso en un mendigo ebrio chapurreando a una farola,

lo ves:

no se me da bien eso de ser romántico.