Pasos Grises

 Los camilleros le alzaban en brazos,

 a modo de despedida.

Nunca fue nada y nada y nada quiso,

nunca amó a nadie y nadie tuvo.

Su barba anciana, como las calles

que vieron nacer su cuerpo,

tocaba sus manos apoyadas contra la acera

mientras la bilis brotaba de su cara

para caer al suelo.

No le importaban nada ni las prisas 

ni el tiempo,

tampoco necesitaba de dinero,

sólo amaba la vida entera, en las calles,

con la escarcha de enero

o el infernal verano

con su saludo de fuego.

No quería coche, ni casa, ni hijo,

ni mujer que le arropara 

con los cartones del invierno,

sólo quería oír la poesía del viento 

arremolinado en los callejones,

o la dulzura de un claxon 

apretado con odio y miedo,

o el cantar de las marujas que van al super,

o la timidez de una niña sonriendo.

pero se desvaneció todo,

en sus últimos pasos grises

se perdió para siempre,

la vida, la calle,

la serenidad de un hombre sin tiempo,

la voluntad de un alma sabida de vacío

que ha olvidado ya el cielo

sobre aceras de muerte.